Не пряч свою печаль, пускай она прольётся пурпурной каплей на кусочки льда. пускай она идёт,ведь всё равно вернётся.ей крылья не нужны,она и так легка…

Новый орлеан.самый центр города.в небольшом двухэтажном доме,оформленном в готическом стиле,слышны ноты мертворождённой музыки…
В полностью зазеркаленной комнате стоит белый рояль и на нём играет юноша.его пальцы чуть касаются чёрно-белых клавиш.он притрагивается до них так,будто опасается повредить сей нежный предмет искусства.его тонкие нежные руки рождают новую мрачную загробную музыку.музыку, которую нужно прятать.он закончил свою композицию,встал с кожаного алебастрового стула и посмотрел против себя…в зеркало…в глаза.»тебе уже 21 год,а ты всё одинок…хоть бы собаку себе зовёл!?».он вышел из гостиной и направился в кухню. достал из верхнего шкафчика кофе. Этикетка гласила- «amethyst fatal».кофе осталось совсем ничего,раза на 3—4 наверное.парень,недолго думая,высыпал всё кофе в бокал.»Что бы сердце не выдержало»-сказал он вслух,и залив свежемолутую арабику кипятком,выпил горькую терпкую гущу и немного поморщился.на самом деле он сверх меры злоупотреблял кофе.за месяц он мог выпить 3 банки.с планидой он обнаружил что не осталось ни одной баночки кофе,и глубоко вздохнув пошёл в прихожую.он одел длинный беспросветный плащ,шляпу-цилиндр с полями,перчатки и взял трость…попросту для красоты.он очень редко выходил за грани своего дома.а если и выходил,то только на рынок-прикупить что нибудь из еды и разумеется кофе.он старался не привлекать к себе внимания,но с таким мертвецки-белым цветом лица у него это плохо получалось.он подошёл к прилавку с кофе и стал перечитывать названия-«aroma rich,efiopia sidamo,desert cup…».он незадумываясь взял все три банки,и рассчитавшись стал уже уходить,как налетел по случайности на парня.он взглянул в его изумрудные ненормально-бешенного цвета глаза и утонул,…пришёл в чувства он только от его голоса.
-«а вам не много кофе?или это что бы сердце остановилось?»-поинтересовался он оживленным и смущённым голосом.он как будто читал мысли юноши.
-«да…наверное,вы угадали»-немного неестественная улыбка.
-«нельзя допустить, что бы сердечко столь привлекательного принца вдруг остановилось–
«меня лексий зовут» -парень протянул руку незнакомцу.
В этот момент ему показалось, что лексий именно тот о ком он думал целыми ночами и не мог забыться сном…именно тот…
-«кристиан»-он протянул свою руку в перчатке юноше,но даже через шёлковую материю ощутил всю нежность кожи этого ангела.

Глава2.всё,ради сладкой невесомости.
«ты живёшь один?»-спросил лексий,заходя в обитель кристиана.
«да.а тебя что то смущает?»-изысканно приподняв левую бровь осведомился крис,наливая кофе гостю и себе.он заметил на руке лексия пару маленьких точек,похожих на след от иглы.
«если честно,то да.знаешь,когда я тебя первый раз увидел,то и подумать не мог что ты одинок»…
«я не одинок,лексий,я одиночка…понимаешь,в день гибели родителей,я поставил перед собой условие что больше никого не впущу в свою жизнь и никого как их я боготворить не буду…но…чёрт!это плохо у меня получается! и…когда я увидел тебя под ярким солнцем,и всё походило на немое пьяное кино ,я влюбился… »-с этими словами крис поставил на столик только что заваренное кофе с блаженным названием aroma rich ,подошёл к лексию и аккуратно взяв его за подбородок , слегка притянулся к нему, невесомо касаясь своими губами его………..

Глава 3. Так вспомни же, вспомни тот день в ноябре, Предательство, порох и смерть!
«Ну здравствуй,любимый.с того самого дня миновал уже год…ровно год.сегодня твой день рождения.я принёс тебе цветы.твои обожаемые жёлтые лилии.К сожалению, тебе не удалось подсадить меня на ту дрянь…а ведь я знал,что ты колешься ,но не говорил тебе.наверное не хотел разрушать наши с тобой отношения. извени,но я не могу долго оставаться.слишком больно и тягостно вспоминать тот день.но мы скоро встретимся.я обещаю.если увидешь там маму с папой, передавай им привет.до встречи, дорогой»-парень опустился на колени ,поцеловал могилу и провёл рукой в чёрной перчатке по надгробному памятнику.пыль слетела ,и на камне проявилась надпись «лексий фавритцких. годы жизни —07.09.1990—07.09.2010.»

«Сотни маленьких, но острых до ужаса ножей вонзаются в и без того окровавленную плоть. И на этот раз они не промахнулись. Попали четко в намеченную цель. За ними последовала череда из ударов плетью, которые также добились своего результата, повалив несчастную жертву на колени. И, наконец, сокрушительный удар в голову… Жертва билась в конвульсиях в течение часа. Затем потихоньку стихла и сдалась. Его душа полетела в лучшее место.
«Сегодня мой счастливый день», радостно воскликнул убийца.- Это была достойная жертва. И вы, мои любимые, равнодушие, ложь и предательство, прекрасно справились со своим заданием. Люцифера можно убить!!!!»

Я зашла в его комнату.всё было так как и год назад,когда я приезжала к нему домой.но…тогда он был ещё жив…я села на чёрный кожаный старенький диванчик.он стоял около стены.от сюда лучше всего было рассматривать комнату.в ней практически ничего не изменилось.всё теже стены,потолок и пол ,вымазанные чёрной краской…ремонт мы делали вместе…я закрыла глаза…такая знакомая обстановка…тот же запах ароматизированных свечей,полумужского адикалона и латекса. но никогда в этой комнате не было одного-тишины.сдесь всегда звучала мертворождённая загробная музыка.я провела рукой по диванчику и открыла глаза.на нём было небольшое чуть-заметное красное пятно.когда то год назад в честь моего приезда Он открывал вино и нечаянно разлил его на диван.в комнате стояли всё теже свечи с запахом ванили и лотоса. я подожгла их.в комнате было слишком темно.при жизни он всегда задёргивал окна чёрной шторкой. на его рабочем столе стоял плюшевый медведь.наверное,единственное белое пятно в этой комнате.я его подарила ему на 23 февраля.назло.помню как он бесился по поводу этого цвета.честно говоря,я думала что он выкинет его…но я осталась приятно удивлена.я открыла тумбу стола…и…не поверила собственным глазам!там были письма…вся наша переписка.конверты были перевязаны чёрной ленточкой.целая стопка мыслей,слов,безграмотных предложений почти на философском любовном языке.помню,когда то он мне сказал про эти письма «я люблю те предметы,которые трогают моё сердце и заставляют меня проливать слёзы нежной скорби»…поверить не могу, что он всё это сохранил…на столе я обнаружила его фотографию.единственную фотографию в этой комнате,а может и в доме.он не очень любил позировать.его больше привлекала алкогольная камасутра.скажем так.на фото ему ещё 18 лет.он сидел на голубом фоне.чёрные длинные шелковистые волосы ниспадали на плечи.приятные и правильные андрогинные черты лица,чуть уловимая улыбка.глаза немного подведены карандашом и сливаются с фоном.такие насыщенно-голубые.рядом стоял шкаф-купе…я подошла и раздвинула дверцы. содержимое напоминало некую кашу из латекса. к своему удивлению я обнаружила что он сильно изменил свой стиль. от мрачной готики он перешёл ни кибер.много длинных своеобразных юбок и корсетов каких то кислотных цветов.но всё же кое что осталось.я сняла с вешалки чёрную рубашку и прижала к себе-ближе к сердцу.помнится,в прошлом году, ближе к сентябрю ,когда было холодно, Он накинул эту рубашку на меня.»Возьми,а то замёрзнешь…»-именно эти слова отозвались у меня где то глубоко…где то внутри.от неё всё ещё пахло сигаретами Ричмонд и клубничными духами.его любимыми духами…я положила рубашку к себе в сумку.это всё что мне надо на память о нём…
Он сделал большой реверанс, попрощался с нами, и свет в его голубых глазах погас…
Лексий фавритцких.погиб 1 сентября 2010 года.причина смерти-авария.

Всё канет в вечность, как и ты,
Уснув на миг, покинешь тело.
И как бы сердце не хотело,
Покинешь этот мир и ты…


февраль —Самое время длясмерти, печали, уныния… ещё один день, который надо пережить…

По ночному заснеженному парку шёл тихий, Печальный, ничем не приметный молодой парень в чёрном плаще и в шляпе. Наего длинные угольные волосы падали снежинки, и сразу же таили. На руках былинадеты кожаные перчатки со шнуровкой. он остановился около разбитого фонаря исел на снежную ,с металлической спинкой, лавочку. её перила как будтоспециально намазалигуталином.Последнее время его не покидала только однамысль – » почему он ему не помог?».ему вспомнился тот голос… нежный тихий голос, снижающийся до шепота. Он вспоминал как его губы дотрагивались мочки уха. Ивсегда у него от этого чувства замедлялось дыхание… возможно оно могло бы иостановиться совсем, если бы не тот голос… голос, который больше никогда непрозвучит так сладко и тихо…ком подошёл к горлу юноши. Глаза предательски сталивлажными. по бледным щекам медленно потекла слеза. Он даже не удосужился еёвытереть. Тело как будто пролизовало , а руки онемели. Перед глазами опять, ужев сотый раз, стоял тот день…
Они, держась за рукигуляли по снежной набережной, играли в снежки, смеялись ,глядя друг другу вглаза, и целовались на морозе… они даже и не заметили, оказались на самой реке.В один момент лёд треснул и… его любовь, жизнь и мечтапошла ко дну… он вспомнил тот крик… жалобный,тихий крик , который почти не было слышно… такой же тихий печальный, как и егоголос…. А он стоял и смотрел как умирает его любовь… хрупкое тело оказалось вхолодной воде. Синие светящиеся глаза смотрели сквозь лёд. Он различил на нихслёзы. В глазах появились самые ненавистный эмоции – страх и сожаление- и одинвопрос…вопрос, который он не мог принять и не мог ответить «почему? Почему тытам, а я здесь?почему я тону?». В этомвопросе было обвинение… теперь он виноват в его смерти,… и только он…

Пустота и тишина. Хочется кричать, чтобы сломать эту тишину,давящую на тело густым потоком. но он не может… он не может показать своюслабость !он сильный! Он привык быть сильным! опять слеза… вот уже прошло стого дня два месяца. И каждую ночь, закрывая глаза, он видит тот взгляд,…умоляющийвзгляд… он просил о помощи,…о помощи своего любимого,…а он не смог.
Спустя час он ужестоял на том месте. Парень опустился на колени. Уже полночь. Луна ярко светиласквозь лёд. Юноша закрыл глаза. Перед ними опять встало бледное люцо, молящее опомощи. Юноша приник губами ко люду и произнёс тихо, чуть слышно « ты то,чего уменя никогда не будет… я люблю тебя» юноша был уверен, что его любовь точноуслышит эти слова…где бы он не был…

Он почувствовал, как тонкое лезвие проскользнуло по бледной шее девушки, и из горла пролилась кровь прямо ему на лицо. Парень облизал губы,вытащил из внутреннего кармана своего пальто платок , и вытер им лицо. Затем ,поднял окровавленный нож и на груди уже мёртвой девушки каллиграфически вырезал букву « С »,как бы расписавшись…

На следующий день из сводки новостей :
«В Париже объявился маньяк! Некий человек убивает девушек.За последний месяц на нём 13 преступлений. В разных безлюдных местах города были найдены тела девушек. Как опознала потом экспертиза –все они были девственницами и не старше 19 лет. На каждом из трупов было порезано горло ,а живот был жутко искромсан. И что самоеинтересное- на груди каждой девушки была выведена острым предметом буква « С »,возможно даже что и скальпелем. Полиция предположила что это начальная буква его имени, ВОЗМОЖНО,ЧТО ЕГО ЗОВУТ «КРИСТОФЕР» . пока не известно мужчина это или женщина, -но ясно точно- у него большая ненависть к женскому полу. журналисты прозвали его весьма оригинально- Mr.Свободный художник, так как он оставлял свои подписи на телах девушек…»

парень отбросил газету на плетённый журнальный столик и облокотился на спинку стула, медленно потягивая напиток из только что открытой бутылки с этикеткой «Туйон ». «они никогда не узнают моё настоящее имя « с ухмылкой произнёс он, и сделал ещё один глоток пьянящей жидкости. Через пару минут он оглядел свою комнату.Много диковинных вещей были расставлены в определённом порядке. От алкоголя передглазами вся комната начала вращаться. Тошнота подступила к горлу. И воспоминания снова всплыли в его голове…он был коллекционером много лет. Но недавно понял что раритет и старая рухлядь одно и тоже и бросил это глупое занятие. почти целый год он думал чем бы себя занять, пока не наткнулся на старую газету со статьёй о Джеке- Потрошителе. Долгое время он изучал его методs и биографию, и в конец у него пробудилось странное и навязчивое желание продолжить дела хладнокровного убийцы. его первой жертвой была девушка ,за которой он следил почти неделю… о, как она была хороша…её длинные волнистые рыжие волосы,зелённые глаза глубоко отпечатались в его памяти. Она на столько была прекрасна, что Он решил оставить её себе. Парень взял со стола гладкий белый череп и поцеловав его в лоб произнёс «бедная, бедная Дженифер…» через письмо он назначил ей встречу на La Butte . идеальное место для свидания…и для убийства!Он до сих пор помнит как его нож медленно и тихо разрезал бледную кожу на шее удевушки…как она потом заалела из-закрови стекающей вниз по животу… затем в последний момент он решил расписаться,и вырезал на её груди букву « С «…начальную букву своего имени…имени Сhristian…так он делал все последующие разы.
Кристиан встряхнул головой, что бы остатки воспоминаний вылетели из подсознания. Похоже за время слежки он полюбил её… но больше всего он влюбился в звук и ощущение стального ножа, скользящего по тонкой хрупкой шее. Он слишком напряг свой мозг, алкоголь не помог.»надо расслабиться»- решил он.и опять, как и каждый день, одев своё чёрное пальто и перчатки вышел из квартиры. В дверной скаважине послышался звук закрывающегося замка. В комнате стало темно и тихо…

Кристиан шёл по ночному Парижу. На лбу выступили капли пота.Тело изнывало от жары, хотя на улице был январь. К своему счастью он услышал стук каблуков…это походило на бег.Он посмотрел на свои часы. Без пяти двенадцать. Наверное она задержалась и теперь бежит домой. Девушка сбавила шаг. Кристиан сделал тоже самое. Он уже почти вплотную подошёл к ней сзади, вытащил из кармана нож, сжал в кулаке длинные чёрные волосы , и уже было замахнулся, что бы его узорное блестящее оружие снова получило своё наслаждение… но…не слабый удар в районе затылка заставил криса отключиться…
Он слышал чьи то голоса..их разговор был весьма странным-«Джон, мы сделали это… мы поймали его!!! ты понимаешь, чем это пахнет? это пахнет премией, Джон!!! МЫ ПОЙМАЛИ ПСИХОПАТА С МЕДЕЦИНСКИМ ОБРАЗОВАНИЕМ!».Второй голос был увереннее и грубее. «ты проверил его документы? Как его имя?».
«его зовут Кристиан.фамилию не разобрал. Походу он эстонец. Да и какая теперь разница, если он не нормальный? Его всё равно теперь от сюда не выпустят. Он застрял здесь пожизненно»…пожизненно…пожизненно….это слово повторялось у кристиана сотню раз,а за тем утихло совсем…
он резко открыл глаза. Так это был сон… кристиан оглядел незнакомое место где он лежал на спине, привязанный к кушетке…белые мягкие выпуклые стены… парень начал смеяться так громко,что наверное это услышали все…а потом произнёс –«нет,крисси…мой хороший маленький крисси…ты не болен…нееет…..ты здоров…и это всё сон!!!!!»…